Panorama

2011-03-27T20:33:00.005-03:00

28.03.2009

"Acordar hoje foi difícil. Como de costume, passei a madrugada assitindo TV. Mas há algo diferente, esqueci a música que sussurava pra mim mesma– como era mesmo?

Tive a impressão de que se eu parar por um instante, serei deixada pra trás. Mas e o que eu perdi? O que me foi tirado?

O por-do-sol tingiu a cidade de vermelho - o cenário dessa cidade nunca muda.

(…)

Essa cidade, onde andamos sem sujar os pés, me mudou, matou meu coração. Uma chuva repentina, e eu e a cidade nos molhamos. “Eu sempre soube” – era uma desculpa.

E sabe o que me deixa triste? Não ter conseguido chorar.

Mais uma vez, o por-do sol tinge a cidade de vermelho. Os dias vem e vão, e eu tenho gritado para que um novo amanhã chegue. Em um lugar qualquer dessa cidade que tanto odeio, Prometo tentar, nem que só por um momento, sorrir um pouco."

Live and let rock.

Uma postagem diferente.

2009-07-22T20:38:00.012-03:00

Kiwi!

http://www.youtube.com/watch?v=sdUUx5FdySs&feature=channel

.

"Kiwi! é uma animação sobre um kiwi, um tipo de pássaro que não pode voar, e que passa a vida trabalhando para alcançar seu sonho.

Eu considero que muitos possam extrair a mensagem errada de Kiwi. Alguns podem pensar que eu quis dizer que vale a pena morrer por um sonho (se é que o personagem morreu). Eu não necessariamente acredito nisso, mas penso que criei um personagem que o faz. Certas pessoas podem se tornar obsessivas por algo que apenas elas são capazes de entender. Suponho que esse seja o motivo pelo qual acabei terminando a animação daquela forma.

Eu acho que parte da tristeza que as pessoas sentem ao vê-la vem de perguntas que se fazem, como: por que ele faria algo desse tipo? O que o impulsiona a fazer todas essas coisas? Gosto de ver que as pessoas se fazem esses questionamentos, e de que algumas estão arrumando suas próprias respostas."

[Parte da entrevista de Dony Permedi, criador de Kiwi!]

.

Discussões serão bem vindas.

Soluços na torre

2009-07-18T21:02:00.004-03:00

Ela mentiu.

Fez tudo errado.

Por que?

.

Ela mentiu,

Caminhou pelos espinhos,

E sangrou.

Me fez querer trazê-la

Pra perto

Onde não se machucaria.

.

Ela mentiu

E, no final,

Disse a verdade

Sem correr.

Do modo que [eu] sempre quis.

.

Eu

Pensei que quando crescesse,

Seria muito mais fácil

Fazer a coisa errada,

Mas é preciso muita coragem

Para fraquejar.

.

Eu

Quis fazer tudo do jeito certo

E ficar longe

Das roseiras.

.

A mentirosa

Me deu força.

E me fez querer ainda mais

Descer daqui.

Chega de saudade

2009-01-08T18:00:00.002-02:00

Deus, me permita ser menos racional!

Raio X

2008-12-29T17:48:00.010-02:00

O problema em ser como as gotas d'água é que elas são quase imperceptíveis.
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Se adaptam a qualquer lugar em que as puserem, não tem forma ou cor própria.
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"Se houvesse como uma pessoa ser como a água, ela nunca se machucaria" - foi o que eu pensei.
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Um novo ano começa, - essa contagem de tempo... desculpa típica! - de certa forma, sinto, mais do que nunca, que tenho uma nova chance (não, não existem recomeços. É realmente uma nova chance!)
.
Parece que estive em um sono profundo desde aquele dia. Aqueles dias. Desperto, porém, com todos os meus defeitos humanos. Não há o que consertar, estou buscando algo como "minha própria felicidade".
.
Segurar coisas dentro de mim ainda se faz necessário, mas quando for a hora certa...
("Desejo que daqui em diante todos os sorrisos sejam sinceros.")
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Silêncio. Aqui e do lado de fora também. A luz que veio daí queimou meus olhos, mas me acostumei com a claridade, já posso sair.
.
Som. - Chuva, chuva... me ensina a ser mais transparente.

A minha cidade

2008-12-04T22:40:00.004-02:00

Gotas.
Pareciam ser feitas de luz
Da janela do seu carro
Mas, espere...
Ainda não começou a chover.
.
Gotas.
Uma, duas, todas.
Encharcam meu peito.
.
Toco a janela, um suspiro me toca:
A menina lá fora não foge da chuva, espera.
Eu espero...
Sou um desperdício de esperança,
Mas amanhã talvez faça sol.
.
Gotas.
As pequenas dançam pelo vidro,
Correm pelos cantos da calçada,
Tentam alcançar as pessoas
Que ignoram a cantoria das nuvens.
Amanhã?
.
Gotas.
Naquela época tinham textura, cheiro, cor e gosto.
Naquela época o ontem era hoje,
E eu ainda esperava o amanhã.
.
Não.
Vem tempestade, pode vir.
O sorisso que me deram você não pode tirar.

A cidade

2008-11-29T20:03:00.006-02:00

Hoje o céu tem o mesmo tom de cinza que tinha ontem,

As pessoas, porém, parecem estar sorrindo mais.

Estranhas.

Como são inconstantes, confusas.

.

Por diversas vezes descartam pedaços de si

Que julgam não mais lhes caber,

E o que será destes? Velhos, desfigurados.

Chamam-lhes "Memórias", para que não os confundam consigo.

Mas e eu, que já fui um pedaço de ti?

.

Não é máscara e não morre,

Essa tal.

Por ela quantos machuquei? Quantos machucaram?

.

Hoje o céu tem exatamente o mesmo tom de cinza que tinha ontem.

Mas essas pessoas tingem as ruas com seu calor único, imutável. Ainda que inconstantes.

E eu continuo

Tentando fingir que não sou como elas.

E com o poeta, o romantismo!

2008-11-29T18:49:00.008-02:00

"O AMOR VERDADEIRO EXISTE!

.

.

.

E ele pode ser encontrado no MercadoLivre.com"

A morte do Poeta

2008-11-16T22:31:00.004-02:00

Ele dizia que seu dom nascera do amor,
Mas suas palavras tinham a doçura de uma lágrima.
Apenas o Poeta sentia seu amargor,
E confortava aos outros.
.
Mas, quando sua musa por ele se apaixonou,
O Poeta não mais era poeta, e a Musa também não mais a era.
Eles ganharam nomes.
Se tornaram apenas "ele" e "ela".
.
Não havia mais tempo pra poesia.
O amor é egoísta.
.
Ou serei eu?

Álvaro de Campos

2008-10-07T16:53:00.004-03:00

Tabacaria [fragmentos]

"Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?)
[...]
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida.
[...]
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira.
Em que hei de pensar?
.
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso?
Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu ,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo.
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando.
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas
-Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
0 mundo é para quem nasce para o conquista
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num paço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
[...]
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas.
[...]
(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
.
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.
Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
0 dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
[...]
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra ,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma conseqüência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira.
Vou á janela.
.
0 homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(0 Dono da Tabacaria chegou á porta.
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe
Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da tabacaria sorriu."

Guimarães Rosa

2008-08-03T23:34:00.004-03:00

Zôo (Fragmentos extraídos de "Ave, palavra")

"Uma cascavel, nas encolhas. Sua massa infame.

Crime: prenderam, na gaiola da cascavel, um ratinho branco. O pobrinho se comprime num dos cantos do alto da parede de tela, no lugar mais longe que pôde. Olha para fora, transido, arrepiado, não ousando choramingar. Periodicamente, treme. A cobra ainda dorme.

Meu Deus, que pelo menos a morte do ratinho branco seja instantânea!

Tenho de subornar um guarda, para que liberte o ratinho branco da jaula da cascavel. Talvez ainda não seja tarde.

Mas, ainda que eu salve o ratinho branco, outro terá de morrer em seu lugar. E, deste outro, terei sido eu o culpado."

Egoísta

2008-06-29T01:04:00.009-03:00

- Esse texto é bem diferente dos outros que postei.
Esse não foi pensado, nem sequer me pertence.
Esse é para alguém.
Também não serve para fazer ninguém pensar sobre nada,
Só sentir o peso das palavras.

Palavras dele - Raison D'être
"Eu te amei muito,
O eu daquela época vai sempre permanecer assim.
Mas eu me cansei de ver você,
Agora que tenho outra pessoa em meus braços.
.
Em breve não te amarei mais,
Tento aumentar meu ódio,
Vou começar a te atingir e te destruir,
Você gosta do meu egoísmo?
.
Eu procurei algo mais que palavras
Procurei apenas seu corpo...
.
Um Pierrot sozinho deitado diante do espelho
Chega vagarosamente perto de mim.
Quem pode fazer você sofrer, eu ou ela?
- Sozinho, eu sussurro.
.
Eu te magoei quando dei provas
De que comigo não haveria entendimento.
Agora, finalmente você sofre tanto
Que seu espírito vai sair de seu corpo.
Em frente aos meus olhos você está berrando de rir,
Olhando para uma navalha vermelha.
.
Nada.

Por que não consigo te atingir?
- Vou fingir que não ligo.
A humanidade é um lixo, afinal,
Mas eu... sou diferente
E posso viver sem ninguém
Enquanto tiver esse espelho."

Sobre "Os Amantes":

2008-06-12T19:28:00.006-03:00

Quando dizia "eu te amo"
Como ela pôde não entender
O motivo da risada dele?

Cecília Meireles

2008-05-31T22:19:00.005-03:00

Motivo
Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.
.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei.
Não sei se fico ou passo.
.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

A Romancista

2008-05-28T18:15:00.009-03:00

Grita ao mundo que és infeliz,
Grita ao mundo que sofre de todos os males existentes! - Inexistentes!
E clama pela morte! - Palavra poética.
Dá a teu livro a capa mais bonita de todas,
Será o mais belo preenchedor de estantes!
.
Todos lembrarão...
De teus cabelos negros e do sorriso largo
Que dera, com o tom mais forte de vermelho nos lábios!
Deixa teu nome e vai-te sem deformar o belo corpo,
Para que eles te olhem, pálida, com as flores perfumada.
.
E derramarão lágrimas por tua morte gloriosa!
Por tua vida lamentável e pela doçura dos teus gestos!
Não pensarão na verossimilhança do teu ser,
Por isso, foge em paz, donzela.
Tira tuas luvas e começa a correr!
.
Com os olhos encantados, não me darão ouvidos,
Por que não desistes do papel de heroína?
Logo outros também abrirão os olhos
E não haverá dragões a perseguir-te.
Carruagens de abóbora não virão buscá-la!
.
Ousastes tentar roubar de mim o único sonho!
Agora grita! Grita diante a ameaça que represento!
E cala-te antes de repetir que desejas voar,
Cala-te! Pois tremes ante a vertigem!
.
Quer sentir-se pobre, criança?
Então vá! Sabendo que não se busca alegria fora da vida!
Pateticamente esconde o grande vazio de dentro de ti sob a terra,
Sabendo que nem a lama te aliviará o peso!
Corta os pulsos e mostra pra todos!
Escolhe o caminho mais fácil,
Sabendo o quanto tínhamos em comum.
.
Mas saiba também que enquanto os vermes comerem sua carne putrefata
Queimarei as páginas em branco que deixar,
Não sobrará nada de ti nesse mundo
A não ser a idolatrada imagem da virgem que criastes como máscara!
E mesmo a sete palmos do chão poderás ouvir-me a dizer:
"Beijas a sola do meu salto alto, princesa!"
.
Quando esse momento chegar talvez minha risada seja indiscreta.
.
...
.
Não tanto quanto agora.

Bipolar

2008-05-21T20:07:00.004-03:00

Olhou no fundo de meus olhos,
Como nunca haviam feito outrora.
Em seu sorriso sádico, meu olhar, fixo.
Não podia piscar, nem me mover.
Agarrou meu braço com força
E derrubou-me ao chão.
Quis chorar, mas era mais importante mostrar-me forte.
Quis gritar, mas não podia deixar que ninguém ouvisse...

Debati-me. Era inútil!
Segurava-me, pequena diante de si, sem esforço.
"Eu posso respirar o seu desespero", sussurou em meu ouvido.
Seus lábios quentes em meu pescoço...
Suas mãos tocando cada canto da minha pele.
A cada tentativa de fuga, uma nova ameaça,
Um corte mais profundo da lâmina que segurava.
Em verdade, quis ceder. Não era como desistir...
Aceitei a lama daquele ser, meu desejo primitivo.

Deixei que penetrasse em mim. Qual dor pesaria mais?
"A intensidade do seu abraço
Não te deixa esconder sua obcessão.
Ama-me!"

Uma vez tomada completamente, não havia volta...
Com sua expressão triunfante, permanecerá dentro de mim...
Você, que invade e domina quando as luzes se apagam,
Você, só você, que desperta meu outro "eu",
Tem o poder de calar minha insegurança.
Meu incansável, incessante
Ego.

Navegar é preciso

2008-05-14T18:27:00.007-03:00

Subi a bordo com meu quase-sorriso costumeiro,
Em nome dos que ficavam.
“Felizes são aqueles que conseguiram suas passagens!”
E como o eram quando embarcaram!
Porém não me agradavam as pessoas daquele navio
Alguns tinham os olhos vendados,
Outros tinham os olhos cerrados, todos incapazes de ouvir.
Poucos, como eu, calavam-se.
Passei meus dias observando o quão belo era o mar em volta,
Tão profundo, tão incerto,
Tão diferente daquela ilha para que íamos, todos
Inertes, sem afogar...
Mas vejo, ouço e penso! Grito! Torno-me quem sempre fui,
Ainda que pareça ingrato,
Agora há confiança. Sorrio, sabendo que quero me arriscar.
“Talvez eu só queira ser...”
Jogo-me sem hesitar.

Carlos Drummond de Andrade

2008-05-13T22:48:00.006-03:00

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático, não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem,
rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas) elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques, não indagues.
Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões,
vossos esqueletos de família desaparecem na curva do tempo,
é algo imprestável. Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas,
antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono
rolam num rio difícil e se transformam em
desprezo.

Um pequeno conto...

2008-05-09T21:47:00.011-03:00

É outono.
Ando rapidamente, movida pela vontade de chegar logo à minha casa.
Mais um passo, mais uma folha caída. O vento forte que sopra arranha minha pele e deixa minhas bochechas vermelhas, contrastando com as pontas de meus dedos, pálidas.
Chego a uma descida.
Vejo um menino passar, apressado como eu, e percebo que ele tenta alcançar a mãe, logo à sua frente. A senhora briga com o pequenino, cabisbaixo.
- Que besteira! - ela grita, rudemente entregando-lhe uma flor. – Perda de tempo!
E seguem na direção oposta.
"Crianças aprontam mesmo", penso, mesmo sem entender, e solto uma risadinha leve, recordando coisas da minha infância.
No fim da rua, me deparo com uma escola primária. "Feliz Dia das Mães", diz o cartaz pregado na porta. E, sob ele, moças levam rosas e crianças pelas mãos.
Continuo. Agora, mais devagar. Tremo.
Está frio. Muito frio.